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西语美文:Elogio sentimental del acordeón 手风琴颂

时间:2017-08-03来源:互联网  进入西班牙语论坛
核心提示:  皮奥巴罗哈(西班牙语:Po Baroja,1872年12月28-1956年10月30日)西班牙著名小说家,98年一代的代表作家之一。其小说有浓重
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   皮奥·巴罗哈(西班牙语:Pío Baroja,1872年12月28-1956年10月30日)西班牙著名小说家,98年一代的代表作家之一。其小说有浓重的悲观主义,语言流畅明快,确切洗练。
  西语版中文版
  ?No habéis visto, algún domingo, al caer la tarde, en cualquier puertecillo abandonado del Cantábrico, sobre la cubierta de un negro quechemarín, o en la borda de un patache, tres o cuatro hombres de boina que escuchan inmóviles las notas que un grumete arranca de un viejo acordeón?
  Yo no sé por qué; pero esas melodías sentimentales, repetidas hasta el infinito, al anochecer, en el mar, ante el horizonte sin límites, producen una tristeza solemne.
  A veces, el viejo instrumento tiene paradas, sobrealientos de asmático; a veces, la media voz de un marinero le acompa?a; a veces también, la ola que sube por las gradas de la escalera del muelle y que se retira des?pués murmurando con estruendo, oculta las notas del acordeón y de la voz humana…
  Pero luego aparecen nuevamente y siguen llenando con sus giros vulgares y sus vueltas conocidas el silencio de la tarde del día de fiesta, apacible y triste.
  Y mientras el se?orío del pueblo torna del paseo; mientras los mozos campesinos terminan el partido de pelota, y más animado está el baile en la plaza, y más llenas de gente las tabernas y las sidrerías; mientras en las callejuelas, negruzcas por la humedad, comienzan a brillar, debajo de los aleros salientes, las cansadas lámparas eléctricas, y pasan las viejas, envueltas en sus mantones, al rosario o a la novena, en el negro quechemarín, en el patache cargado de cemento, sigue el acordeón lanzando sus notas tristes, sus melodías lentas, conocidas y vulga?res, en el aire silencioso del anochecer.
  ?Oh la enorme tristeza de la voz cascada, de la voz mortecina que sale del pulmón de ese plebeyo, de ese poco románticos instrumento!
  Es una voz que dice algo monótono, como la misma vida, algo que no es gallardo, ni aristocrático, ni antiguo; algo que no es extraordinario, ni grande, sino peque?o y vulgar, como los trabajos y los dolores cotidia?nos de la existencia.
  ?Oh la extra?a poesía de las cosas vulgares!
  Esa voz humilde que aburre, que cansa, que fastidia al principio, revela poco a poco los secretos que oculta entre sus notas, se clarea, se transparente, y en ella se traslucen las miserias del vivir de los rudos marineros, de los infelices pescadores; las penalidades de los que luchan en el mar y en la tierra, con la vela y con la máquina; las amarguras de todos los hombres uniformados con el traje azul sufrido y pobre del trabajo.
  ?Oh modestos acordeones! ?Simpáticos acordeones! Vosotros no contáis grandes mentiras poéticas, como la fastuosa guitarra; vosotros no inventáis leyendas pastoriles, como la zampo?a o la gaita; vosotros no lle?náis de humo la cabeza de los hombres, como las estridentes cornetas o los bélicos tambores. Vosotros sois de vuestra época: humildes, sinceros, dulcemente plebeyos, quizá ridículamente plebeyos; pero vosotros decís de la vida lo que quizá la vida es en realidad: una melodía vulgar, monótona, ramplona, ante el horizonte ilimitado...
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