De la selva

 　　LA TORTUGA GIGANTE

　　Había una vez un hombre que vivía en Buenos Aires y estaba muy

　　contento porque era un hombre sano y trabajador. Pero un día se

　　enfermó, y los médicos le dijeron que solamente yéndose al campo

　　podría curarse. El no quería ir porque tenía hermanos chicos a quienes

　　daba de comer; y se enfermaba cada día más. Hasta que un amigo

　　suyo, que era director del Zoológico, le dijo un día:

　　-Usted es amigo mío, y es un hombre bueno y trabajador. Por eso

　　quiero que se vaya a vivir al monte, a hacer mucho ejercicio al aire libre

　　para curarse. Y como usted tiene mucha puntería con la escopeta,

　　cace bichos del monte para traerme los cueros, y yo le daré plata

　　adelantada para que sus hermanitos puedan comer bien.

　　El hombre enfermo aceptó, y se fue a vivir al monte, lejos, más lejos

　　que Misiones todavía. Hacía allá mucho calor, y eso le hacía bien.

　　Vivía solo en el bosque, y él mismo se cocinaba. Comía pájaros y

　　bichos del monte, que cazaba con la escopeta, y después comía frutas.

　　Dormía bajo los árboles, y cuando hacía mal tiempo construía en cinco

　　minutos una ramadal con hojas de palmera, y allí pasabasentado y

　　fumando, muy contento en medio del bosque que bramaba con el

　　viento y la lluvia.

　　Había hecho un atado con los cueros de los animales, y los llevaba al

　　hombro. Había también agarrado, vivas, muchas víboras venenosas, y

　　las llevaba dentro de un gran mate, porque allá hay mates tan grandes

　　como una lata de querosene.

　　El hombre tenía otra vez buen color, estaba fuerte y tenía apetito.

　　Precisamente un día en que tenía mucha hambre, porque hacía dos

　　días que no cazaba nada, vio a la orilla de una gran laguna un tigre

　　enorme que quería comer una tortuga, y la ponía parada de canto para

　　meter dentro una pata y sacar la carne con las u?as. Al ver al hombre

　　el tigre lanzó un rugido espantoso y se lanzó de un salto sobre él. Pero

　　el cazador que tenía una gran puntería le apuntó entre los dos ojos, y le

　　rompió la cabeza. Después le sacó el cuero, tan grande que él solo

　　podría servir de alfombra para un cuarto.

　　-Ahora-se dijo el hombre-voy a comer tortuga, que es una carne muy

　　rica.

　　Pero cuando se acercó a la tortuga, vio que estaba ya herida, y tenía la

　　cabeza casi separada del cuello, y la cabeza colgaba casi de dos o tres

　　hilos de carne.

　　A pesar del hambre que sentía, el hombre tuvo lástima de la pobre

　　tortuga, y la llevó arrastrando con una soga hasta su ramada y le vendó

　　la cabeza con tiras de género que sacó de su camisa, porque no tenía

　　más que una sola camisa, y no tenía trapos. La había llevado

　　arrastrando porque la tortuga era inmensa, tan alta como una silla, y

　　pesaba como un hombre.

　　La tortuga quedó arrimada a un rincón, y allí pasó días y días sin

　　moverse.

　　El hombre la curaba todos los días, y después le daba golpecitos con la

　　mano sobre el lomo.

　　La tortuga sanó por fin. Pero entonces fue el hombre quien se enfermó.

　　Tuvo fiebre y le dolía todo el cuerpo.

　　Después no pudo levantarse más. La fiebre aumentaba siempre, y la

　　garganta le quemaba de tanta sed. El hombre comprendió que estaba

　　gravemente enfermo, y habló en voz alta, aunque estaba solo, porque

　　tenía mucha fiebre.

　　-Voy a morir- dijo el hombre-. Estoy solo, ya no puedo levantarme más,

　　y no tengo quién me dé agua, siquiera. Voy a morir aquí de hambre y

　　de sed.

　　Y al poco rato la fiebre subió más aun, y perdió el conocimiento.

　　Pero la tortuga lo había oído y entendió lo que el cazador decía. Y ella

　　pensó entonces:

　　-El hombre no me comió la otra vez, aunque tenía mucha hambre, y me

　　curó. Yo lo voy a curar a él ahora.

　　Fue entonces a la laguna, buscó una cáscara de tortuga chiquita, y

　　después de limpiarla bien con arena y ceniza la llenó de agua y le dio

　　de beber al hombre, que estaba tendido sobre su manta y se moría de

　　sed. Se puso a buscar en seguida raíces ricas y yuyitos tiernos, que le

　　llevó al hombre para que comiera, El hombre comía sin darse cuenta

　　de quién le daba la comida, porque tenía delirio con la fiebre y no

　　conocía a nadie.

　　Todas las ma?anas, la tortuga recorría el monte buscando raíces cada

　　vez más ricas para darle al hombre y sentía no poder subirse a los

　　árboles para llevarle frutas.

　　El cazador comió así días y días sin saber quién le daba la comida, y

　　un día recobró el conocimiento, Miró a todos lados, y vio que estaba

　　solo pues allí no había más que él y la tortuga; que era un animal. Y

　　dijo otra vez en voz alta:

　　-Estoy solo en el bosque, la fiebre va a volver de nuevo, y voy a morir

　　aquí, porque solamente en Buenos Aires hay remedios para curarme.

　　Pero nunca podré ir, y voy a morir aquí.

　　Y como él lo había dicho, la fiebre volvió esa tarde, más fuerte que

　　antes, y perdió de nuevo el conocimiento.

　　Pero también esta vez la tortuga lo había oído, y se dijo:

　　-Si queda aquí en el monte se va a morir, porque no hay remedios, y

　　tengo que llevarlo a Buenos Aires.

　　Dicho esto, cortó enredaderas finas y fuertes, que son como piolas,

　　acostó con mucho cuidado al hombre encima de su lomo, y lo sujetó

　　bien con las enredaderas para que no se cayese. Hizo muchas pruebas

　　para acomodar bien la escopeta, los cueros y el mate con víboras, y al

　　fin consiguió lo que quería, sin molestar al cazador, y emprendió

　　entonces el viaje.

　　La tortuga, cargada así, caminó, caminó y caminó de día y de noche.

　　Atravesó montes, campos, cruzó a nado ríos de una legua de ancho, y

　　atravesó pantanos en que quedaba casi enterrada, siempre con el

　　hombre moribundo encima. Después de ocho o diez horas de caminar

　　se detenía y deshacía los nudos y acostaba al hombre con mucho

　　cuidado en un lugar donde hubiera pasto bien seco.

　　Iba entonces a buscar agua y raíces tiernas, y le daba al hombre

　　enfermo. Ella comía también, aunque estaba tan cansada que prefería

　　dormir.

　　A veces tenía que caminar al sol; y como era verano, el cazador tenía

　　tanta fiebre que deliraba y se moría de sed. Gritaba: ?agua!, ?agua! a

　　cada rato. Y cada vez la tortuga tenía que darle de beber.

　　Así anduvo días y días, semana tras semana. Cada vez estaban más

　　cerca de Buenos Aires, pero también cada día la tortuga se iba

　　debilitando, cada día tenía menos fuerza, aunque ella no se quejaba. A

　　veces quedaba tendida, completamente sin fuerzas, y el hombre

　　recobraba a medias el conocimiento. Y decía, en voz alta:

　　-Voy a morir, estoy cada vez más enfermo, y sólo en Buenos Aires me

　　podría curar. Pero voy a morir aquí, solo en el monte.

　　El creía que estaba siempre en la ramada, porque no se daba cuenta

　　de nada. La tortuga se levantaba entonces, y emprendía de nuevo el

　　camino.

　　Pero llegó un día, un atardecer, en que la pobre tortuga no pudo más.

　　Había llegado al límite de sus fuerzas, y no podía más. No había

　　comido desde hacía una semana para llegar más pronto. No tenía más

　　fuerza para nada.

　　Cuando cayó del todo la noche, vio una luz lejana en el horizonte, un

　　resplandor que iluminaba todo el cielo, y no supo qué era. Se sentía

　　cada vez más débil, y cerró entonces los ojos para morir junto con el

　　cazador, pensando con tristeza que no había podido salvar al hombre

　　que había sido bueno con ella.

　　Y, sin embargo, estaba ya en Buenos Aires, y ella no lo sabía. Aquella

　　luz que veía en el cielo era el resplandor de la ciudad, e iba a morir

　　cuando estaba ya al fin de su heroico viaje.

　　Pero un ratón de la ciudad-posiblemente el ratoncito Pérez-encontró a

　　los dos viajeros moribundos.

　　-?Qué tortuga!-dijo el ratón-. Nunca he visto una tortuga tan grande. ?Y

　　eso que llevas en el lomo, que es? ?Es le?a?

　　-No-le respondió con tristeza la tortuga-. Es un hombre.

　　-?Y dónde vas con ese hombre?-a?adió el curioso ratón.

　　-Voy... voy... Quería ir a Buenos Aires-respondió la pobre tortuga en

　　una voz tan baja que apenas se oía-. Pero vamos a morir aquí porque

　　nunca llegaré...

　　-?Ah, zonza, zonza! -dijo riendo el ratoncito-. ?Nunca vi una tortuga más

　　zonza! ?Si ya has llegado a Buenos Aires! Esa luz que ves allá es

　　Buenos Aires.

　　Al oir esto, la tortuga se sintió con una fuerza inmensa porque aún

　　tenía tiempo de salvar al cazador, y emprendió la marcha.

　　Y cuando era de madrugada todavía, el director del Jardín Zoológico

　　vio llegar a una tortuga embarrada y sumamente flaca, que traía

　　acostado en su lomo y atado con enredaderas, para que no se cayera,

　　a un hombre que se estaba muriendo. El director reconoció a su amigo,

　　y él mismo fue corriendo a buscar remedios, con los que el cazador se

　　curó en seguida.

　　Cuando el cazador supo cómo lo había salvado la tortuga, cómo había

　　hecho un viaje de trescientas leguas para que tomara remedios no

　　quiso separarse más de ella. Y como él no podía tenerla en su casa,

　　que era muy chica, el director del Zoológico se comprometió a tenerla

　　en el Jardín, y a cuidarla como si fuera su propia hija.

　　Y asi pasó. La tortuga, feliz y contenta con el cari?o que le tienen,

　　pasea por todo el jardín, y es la misma gran tortuga que vemos todos

　　los días comiendo el pastito alrededor de las jaulas de los monos.

　　El cazador la va a ver todas las tardes y ella conoce desde lejos a su

　　amigo, por los pasos. Pasan un par de horas juntos, y ella no quiere

　　nunca que él se vaya sin que le dé una palmadita de cari?o en el lomo.

　　LAS MEDIAS DE LOS FLAMENCOS

　　Cierta vez las víboras dieron un gran baile. Invitaron a las ranas y a los

　　sapos, a los flamencos y a los yacarés, y a los pescados. Los

　　pescados, como no caminan, no pudieron bailar; pero siendo el baile a

　　la orilla del río los pescados estaban asomados a la arena, y aplaudían

　　con la cola.

　　Los yacarés, para adornarse bien, se habían puesto en el pescuezo un

　　collar de bananas, y fumaban cigarrillos paraguayos. Los sapos se

　　habían pegado escamas de pescado en todo el cuerpo; y caminaban

　　meneándose, como si nadaran. Y cada vez que pasaban muy serios

　　por la orilla del río, los pescados les gritaban haciéndoles burla.

　　Las ranas se habían perfumado todo el cuerpo, y caminaban en dos

　　pies. Además, cada una llevaba colgada como un farolito una

　　luciérnaga que se balanceaba.

　　Pero las que estaban hermosísimas eran las víboras. Todas, sin

　　excepción, estaban vestidas con traje de bailarina, del mismo color de

　　cada víbora. Las víboras coloradas levaban una pollerita de tul

　　colorado; las verdes, una de tul verde; las amarillas, otra de tul amarillo;

　　y las yararás, una pollerita de tul gris pintada con rayas de polvo de

　　ladrillo y ceniza, porque así es el color de las yararás.

　　Y las más espléndidas de todas eran las víboras de coral que estaban

　　vestidas con larguísimas gasas rojas, blancas y negras, y bailaban

　　como serpentinas. Cuando las víboras danzaban y daban vueltas

　　apoyadas en la punta de la cola, todos los invitados aplaudían como

　　locos.

　　Sólo los flamencos, que entonces tenían las patas blancas, y tienen

　　ahora como antes la nariz muy gruesa y torcida, sólo los flamencos

　　estaban tristes, porque como tienen muy poca inteligencia, no habían

　　sabido como adornarse. Envidiaban el traje de todos, y sobre todo el de

　　las víboras de coral. Cada vez que una víbora pasaba por delante de

　　ellos, coqueteando y haciendo ondular las gasas de serpentinas, los

　　flamencos se morían de envidia.

　　Un flamenco dijo entonces:

　　-Yo sé lo que vamos a hacer. Vamos a ponernos medias coloradas,

　　blancas y negras, y las víboras de coral se van a enamorar de

　　nosotros.

　　Y levantando todos juntos el vuelo, cruzaron el río y fueron a golpear

　　en un almacén del pueblo.

　　-?Tan-tan!- pegaron con las patas.

　　-?Quién es?- respondió el almacenero.

　　-Somos los flamencos. ?Tienes medias coloradas, blancas y negras?

　　-No, no hay-contestó el almacenero-. ?Están locos? En ninguna parte

　　va a encontrar medias así.

　　Los flamencos fueron entonces a otro almacén.

　　-?Tan-tan! ?Tienes medias coloradas, blancas y negras?

　　El almacenero contestó:

　　-?Cómo dice? ?Coloradas, blancas y negras? No hay medias así en

　　ninguna parte. Ustedes están locos. ?Quienes son?

　　-Somos los flamencos- respondieron ellos.

　　Y el hombre dijo:

　　-Entonces son con seguridad flamencos locos.

　　Fueron a otro almacén.

　　-?Tan-tan! ?Tiene medias coloradas, blancas y negras?

　　El almacenero gritó:

　　-?De qué color? ?Coloradas, blancas y negras? Solamente a pájaros

　　narigudos como ustedes se les ocurre pedir medias así. ?Váyanse en

　　seguida!

　　Y el hombre los echó con la escoba.

　　Los flamencos recorrieron así todos los almacenes, y de todas partes

　　los echaban por locos.

　　Entonces un tatú, que había ido a tomar agua al río, se quiso burlar de

　　los flamencos y les dijo, haciéndoles un gran saludo:

　　-?Buenas noches, se?ores flamencos! Yo sé lo que ustedes buscan. No

　　van a encontrar medias así en ningún almacén. Tal vez haya en

　　Buenos Aires, pero tendrán que pedirlas por encomienda postal. Mi

　　cu?ada, la lechuza, tiene medias así. Pídanselas, y ella les va a dar las

　　medias coloradas, blancas y negras.

　　Los flamencos le dieron las gracias, y se fueron volando a la cueva de

　　la lechuza. Y le dijeron:

　　-?Buenas noches lechuza! Venimos a pedirte las medias coloradas,

　　blancas y negras. Hoy es el gran baile de las víboras, y si nos ponemos

　　esas medias, las víboras de coral se van a enamorar de nosotros.

　　-?Con mucho gusto!- respondió la lechuza-. Esperen un segundo, y

　　vuelvo en seguida.

　　Y echando a volar, dejó solos a los flamencos; y al rato volvió con las

　　medias. Pero no eran medias, sino cueros de víboras de coral,

　　lindísimos cueros recién sacados a las víboras que la lechuza había

　　cazado.

　　-Aquí están las medias- les dijo la lechuza-. No se preocupen de nada,

　　sino de una sola cosa: bailen toda la noche, bailen sin parar un

　　momento, bailen de costado, de pico, de cabeza, como ustedes

　　quieran; pero no paren un momento, porque en vez de bailar van

　　entonces a llorar.

　　Pero los flamencos, como son tan tontos, no comprendían bien qué

　　gran peligro había para ellos en eso, y locos de alegría se pusieron los

　　cueros de las víboras de coral, como medias, metiendo las patas dentro

　　de los cueros, que eran como tubos. Y muy contentos se fueron

　　volando al baile.

　　Cuando vieron a los flamencos con sus hermosísimas medias, todos

　　les tuvieron envidia. Las víboras querían bailar con ellos, únicamente, y

　　como los flamencos no dejaban un instante de mover las patas, las

　　víboras no podían ver bien de qué estaban hechas aquellas preciosas

　　medias.

　　Pero poco a poco, sin embargo, las víboras comenzaron a desconfiar.

　　Cuando los flamencos pasaban bailando al lado de ellas, se agachaban

　　hasta el suelo para ver bien.

　　Las víboras de coral, sobre todo, estaban muy inquietas. No apartaban

　　la vista de las medias, y se agachaban también tratando de tocar con la

　　lengua las patas de los flamencos, porque la lengua de las víboras es

　　como la mano de las personas. Pero los flamencos bailaban y bailaban

　　sin cesar aunque estaban cansadísimos y ya no podían más.

　　Las víboras de coral, que conocieron esto, pidieron en seguida a las

　　ranas sus farolitos, que eran bichitos de luz, y esperaron todas juntas a

　　que los flamencos se cayeran de cansados.

　　Efectivamente, un minuto después, un flamenco, que ya no podía más,

　　tropezó con el cigarro de un yacaré, se tambaleó y cayó de costado; En

　　seguida las víboras de coral corrieron con sus farolitos, y alumbraron

　　bien las patas del flamenco. Y vieron qué eran aquellas medias, y

　　lanzaron un silbido que se oyó desde la otra orilla del Paraná.

　　-?No son medias!- gritaron las víboras-. ?Sabemos lo que es! ?Nos han

　　enga?ado! ?Los flamencos han matado a nuestras hermanas y se han

　　puesto sus cueros como medias! ?Las medias que tienen son de

　　víboras de coral!

　　Al oír esto, los flamencos, llenos de miedo porque estaban

　　descubiertos, quisieron volar; pero estaban tan cansados que no

　　pudieron levantar una sola pata. Entonces las víboras de coral se

　　lanzaron sobre ellos, y enroscándose en sus patas les deshicieron a

　　mordiscones las medias. Les arrancaron las medias a pedazos,

　　enfurecidas, y les mordían también las patas, para que murieran.

　　Los flamencos, locos de dolor, saltaban de un lado para otro sin que las

　　víboras de coral se desenroscaran de sus patas. Hasta que al fin,

　　viendo que ya no quedaba un solo pedazo de media, las víboras los

　　dejaron libres, cansadas y arreglándose las gasas de sus trajes de

　　baile.

　　Además, las víboras de coral estaban seguras de que los flamencos

　　iban a morir, porque la mitad, por lo menos, de las víboras de coral que

　　los habían mordido, eran venenosas.

　　Pero los flamencos no murieron, corrieron a echarse al agua, sintiendo

　　un grandísimo dolor. Gritaban de dolor, y sus patas, que eran blancas,

　　estaban entonces coloradas por el veneno de las víboras. Pasaron días

　　y días, y siempre sentían terrible ardor en las patas, y las tenían

　　siempre de color de sangre, porque estaban envenenadas.

　　Hace de esto muchísimo tiempo. Y ahora todavía están los flamencos

　　casi todo el día con sus patas coloradas metidas en el agua, tratando

　　de calmar el ardor que sienten en ellas.

　　A veces se apartan de la orilla, y dan unos pasos por la tierra, para ver

　　cómo se hallan. Pero los dolores del veneno vuelven en seguida, y

　　corren a meterse en el agua. A veces el ardor que sienten es tan

　　grande, que encogen una pata y quedan así horas enteras, porque no

　　pueden estirarla.

　　Esta es la historia de los flamencos, que antes tenían las patas blancas

　　y ahora las tienen coloradas. Todos los pescados saben por qué es, y

　　se burlan de ellos. Pero los flamencos, mientras se curan en el agua,

　　no pierden ocasión de vengarse, comiéndose a cuanto pescadito se

　　acerca demasiado a burlarse de ellos.

　　EL LORO PELADO

　　Había una vez una banda de loros que vivía en el monte.

　　De ma?ana temprano iban a comer choclos a la chacra, y de tarde

　　comían naranjas. Hacían gran barullo con sus gritos, y tenían siempre

　　un loro de centinela en los árboles más altos, para ver si venía alguien.

　　Los loros son tan da?inos como la langosta, porque abren los choclos

　　para picotearlos, los cuales, después, se pudren con la lluvia. Y como

　　al mismo tiempo los loros son ricos para comer guisados, los peones

　　los cazaban a tiros.

　　Un día un hombre bajó de un tiro a un loro centinela, el que cayó herido

　　y peleó un buen rato antes de dejarse agarrar. El peón lo llevó a la

　　casa, para los hijos del patrón, los chicos lo curaron porque no tenía

　　más que un ala rota. El loro se curó muy bien, y se amansó

　　completamente. Se llamaba Pedrito. Aprendió a dar la pata; le gustaba

　　estar en el hombro de las personas y con el pico les hacía cosquillas en

　　la oreja.

　　Vivía suelto, y pasaba casi todo el día en los naranjos y eucaliptos del

　　jardín. Le gustaba también burlarse de las gallinas. A las cuatro o cinco

　　de la tarde, que era la hora en que tomaban el té en la casa, el loro

　　entraba también en el comedor, y se subía con el pico y las patas por el

　　mantel, a comer pan mojado en leche. Tenía locura por el té con leche.

　　Tanto se daba Pedrito con los chicos, y tantas cosas le decían las

　　criaturas, que el loro aprendió a hablar. Decía: "?Buen día. lorito!..."

　　"?Rica la papa!..." "?Papa para Pedrito!..." Decía otras cosas más que

　　no se pueden decir, porque los loros, como los chicos, aprenden con

　　gran facilidad malas palabras.

　　Cuando llovía, Pedrito se encrespaba y se contaba a sí mismo una

　　porción de cosas, muy bajito. Cuando el tiempo se componía, volaba

　　entonces gritando como un loco.

　　Era, como se ve, un loro bien feliz, que además de ser libre, como lo

　　desean todos los pájaros, tenía también, como las personas ricas, su

　　five o'clock tea.

　　Ahora bien: en medio de esta felicidad, sucedió que una tarde de lluvia

　　salió por fin el sol después de cinco días de temporal, y Pedrito se puso

　　a volar gritando:

　　-"?Qué lindo día, lorito!... ?Rica papa!... ?La pata, Pedrito!..."-y volaba

　　lejos, hasta que vio debajo de él, muy abajo, el río Paraná, que parecía

　　una lejana y ancha cinta blanca. Y siguió, siguió, siguió volando, hasta

　　que se asentó por fin en un árbol a descansar.

　　Y he aquí que de pronto vio brillar en el suelo, a través de las ramas,

　　dos luces verdes, como enormes bichos de luz.

　　-?Qué será?-se dijo el loro-. "?Rica, papa!..." ?Qué será eso?... "?Buen

　　día, Pedrito!..."

　　El loro hablaba siempre así, como todos los loros, mezclando las

　　palabras sin ton ni son, y a veces costaba enterderlo. Y como era muy

　　curioso, fue bajando de rama en rama, hasta acercarse. Entonces vio

　　que aquellas dos luces verdes eran los ojos de un tigre que estaba

　　agachado, mirándolo fijamente.

　　Pero Pedrito estaba tan contento con el lindo día, que no tuvo ningún

　　miedo.

　　-?Buen día, tigre!-le dijo-. "?La pata, Pedrito!..."

　　Y el tigre, con esa voz terriblemente ronca que tiene le respondió:

　　-?Bu-en-día!

　　-?Buen día, tigre! -repitió el loro-. "?Rica papa!... ?rica papa!... ?rica

　　papa!..."

　　Y decía tantas veces "?rica papa!" porque ya eran las cuatro de la tarde,

　　y tenía muchas ganas de tomar té con leche. El loro se había olvidado

　　de que los bichos del monte no toman té con leche, y por esto lo

　　convidó al tigre.

　　-?Rico té con leche!- le dijo-. "?Buen día, Pedrito!..." ?Quieres tomar té

　　con leche conmigo, amigo tigre?

　　Pero el tigre se puso furioso porque creyó que el loro se reía de él, y

　　además, como tenía a su vez hambre se quiso comer al pájaro

　　hablador. Así que le contestó:

　　-?Bue-no! ?Acérca-te un po-co que soy sordo!

　　El tigre no era sordo; lo que quería era que Pedrito se acercara mucho

　　para agarrarlo de un zarpazo. Pero el loro no pensaba sino en el gusto

　　que tendrían en la casa cuando él se presentara a tomar té con leche

　　con aquel magnífico amigo. Y voló hasta otra rama más cerca del

　　suelo.

　　-?Rica papa, en casa! -repitió, gritando cuanto podía.

　　-?Más cer-ca! ?No oi-go!-respondió el tigre con su voz ronca.

　　El loro se acercó un poco más y dijo:

　　-?Rico té con leche!

　　-?Más cer-ca toda-vía!- repitió el tigre.

　　El pobre loro se acercó aun más, y en ese momento el tigre dio un

　　terrible salto, tan alto como una casa, y alcanzó con la punta de las

　　u?as a Pedrito. No alcanzó a matarlo, pero le arrancó todas las plumas

　　del lomo y la cola entera. No le quedó una sola pluma en la cola.

　　-?Tomá! - Rugió el tigre-. Andá a tomar té con leche...

　　El loro, gritando de dolor y de miedo, se fue volando, pero no podía

　　volar bien, porque le faltaba la cola que es como el timón de los

　　pájaros. Volaba cayéndose en el aire de un lado para otro, y todos los

　　pájaros que lo encontraban se alejaban asustados de aquel bicho raro.

　　Por fin pudo llegar a la casa, y lo primero que hizo fue mirarse en el

　　espejo de la cocinera. ?Pobre Pedrito! Era el pájaro más raro y más feo

　　que puede darse, todo pelado, todo rabón y temblando de frío. ?Cómo

　　iba a presentarse en el comedor; con esa figura? Voló entonces hasta

　　el hueco que había en el tronco de un eucalipto y que era como una

　　cueva, y se escondió en el fondo, tiritando de frío y de vergüenza.

　　Pero entretanto, en el comedor todos extra?aban su ausencia:

　　-?Dónde estará Pedrito?- decían. Y llamaban ?Pedrito! ?Rica papa,

　　Pedrito! ?Té con leche, Pedrito!

　　Pero Pedrito no se movía de su cueva, ni respondía nada, mudo y

　　quieto. Lo buscaron por todas partes, pero el loro no apareció. Todos

　　creyeron entonces que Pedrito había muerto, y los chicos se echaron a

　　llorar.

　　Todas las tardes, a la hora del té, se acordaban siempre del loro, y

　　recordaban también cuánto le gustaba comer pan mojado en té con

　　leche. ?Pobre Pedrito! Nunca más lo verían porque había muerto.

　　Pero Pedrito no había muerto, sino que continuaba en su cueva sin

　　dejarse ver por nadie, porque sentía mucha vergüenza de verse pelado

　　como un ratón. De noche bajaba a comer y subía en seguida. De

　　madrugada descendía de nuevo, muy ligero, e iba a mirarse en el

　　espejo de la cocinera, siempre muy triste porque las plumas tardaban

　　mucho en crecer.

　　Hasta que por fin un día, o una tarde, la familia sentada a la mesa a la

　　hora del té vio entrar a Pedrito muy tranquilo, balanceándose como si

　　nada hubiera pasado. Todos se querían morir, morir de gusto cuando lo

　　vieron bien vivo y con lindísimas plumas.

　　-?Pedrito, lorito!- le decían-. ?Qué te pasó, Pedrito! ?Qué plumas

　　brillantes que tiene el lorito!

　　Pero no sabían que eran plumas nuevas, y Pedrito, muy serio, no decía

　　tampoco una palabra. No hacía sino comer pan mojado en té con

　　leche. Pero lo que es hablar, ni una sola palabra.

　　Por eso, el due?o de casa se sorprendió mucho cuando a la ma?ana

　　siguiente el loro fue volando a pararse en su hombro, charlando como

　　un loco. En dos minutos le contó lo que había pasado: Un paseo al

　　Paraguay, su encuentro con el tigre, y lo demás; y concluía cada

　　cuento cantando:

　　-?Ni una pluma en la cola de Pedrito! ?Ni una pluma! ?Ni una pluma!

　　Y lo invitó a ir a cazar al tigre entre los dos.

　　El due?o de casa, que precisamente iba en ese momento a comprar

　　una piel de tigre que le hacía falta para la estufa, quedó muy contento

　　de poderla tener gratis. Y volviendo a entrar en la casa para tomar la

　　escopeta, emprendió junto con Pedrito el viaje al Paraguay.

　　Convinieron en que cuando Pedrito viera al Tigre, lo distraería

　　charlando, para que el hombre pudiera acercarse despacito con la

　　escopeta.

　　Y así pasó. El loro, sentado en una rama del árbol, charlaba y charlaba,

　　mirando al mismo tiempo a todos lados, para ver si veía al tigre. Y por

　　fin sintió un ruido de ramas partidas, y vio de repente debajo del árbol

　　dos luces verdes fijas en él: eran los ojos del tigre.

　　Entonces el loro se puso a gritar:

　　-?Lindo día!... ?Rica papa!... ?Rico té con leche!... ?Querés té con

　　leche?. ..

　　El tigre enojadísimo al reconocer a aquel loro pelado que él creía haber

　　muerto, y que tenía otra vez lindísimas plumas, juró que esa vez no se

　　le escaparía, y de sus ojos brotaron dos rayos de ira cuando respondió

　　con su voz ronca:

　　-?Acer-ca-te más! ?Soy sor-do!

　　El loro voló a otra rama más próxima, siempre charlando:

　　-?Rico, pan con leche! ... ?ESTA AL PIE DE ESTE ARBOL ! ...

　　Al oír estas últimas palabras, el tigre,lanzó un rugido y se levantó de un

　　salto.

　　-?Con quién estás hablando?- bramó-. ?A quién le has dicho que estoy

　　al pie de este árbol?

　　-?A nadie, a nadie!- gritó el loro-. "?Buen día, Pedrito! ... ?La pata, lorito!

　　... "

　　Y seguía charlando y saltando de rama en rama, y acercándose. Pero

　　él había dicho: está al pie de este árbol para avisarle al hombre, que se

　　iba arrimando bien agachado y con la escopeta al hombro.

　　Y llegó un momento en que el loro no pudo acercarse más, porque si

　　no, caía en la boca del tigre, y entonces gritó:

　　-"?Rica papa! ... " ?ATENCION!

　　-?Más cer-ca aun!- rugió el tigre, agachándose para saltar.

　　-?Rico, té con leche!... ?CUIDADO VA A SALTAR!

　　Y el tigre saltó, en efecto. Dio un enorme salto, que el loro evitó

　　lanzándose al mismo tiempo como una flecha en el aire. Pero también

　　en ese mismo instante el hombre, que tenía el ca?ón de la escopeta

　　recostado contra un tronco para hacer bien la puntería, apretó el gatillo,

　　y nueve balines del tama?o de un garbanzo cada uno entraron como

　　un rayo en el corazón del tigre, que lanzando un bramido que hizo

　　temblar el monte entero, cayó muerto.

　　Pero el loro, ?qué gritos de alegría daba! ?Estaba loco de contento,

　　porque se había vengado- ?y bien vengado!- del feísimo animal que le

　　había sacado las plumas!

　　El hombre estaba también muy contento, porque matar a un tigre es

　　cosa difícil, y, además, tenía la piel para la estufa del comedor.

　　Cuando llegaron a la casa, todos supieron por qué Pedrito había

　　estado tanto tiempo oculto en el hueco del árbol y todos lo felicitaron

　　por la haza?a que había hecho.

　　Vivieron en adelante muy contentos. Pero el loro no se olvidaba de lo

　　que le había hecho el tigre, y todas las tardes, cuando entraba en el

　　comedor para tomar el té se acercaba siempre a la piel del tigre,

　　tendida delante de la estufa, y lo invitaba a tomar té con leche.

　　-?Rica papa!... -le decía-. ?Querés té con leche?. ?La papa para el

　　tigre!...

　　Y todos se morían de risa. Y Pedrito también.

　　LA GUERRA DE LOS YACARES

　　En un río muy grande, en un país desierto donde nunca había estado el

　　hombre, vivían muchos yacarés. Eran más de cien o más de mil.

　　Comían pescados, bichos que iban a tomar agua al río, pero sobre todo

　　pescados. Dormían la siesta en la arena de la orilla, y a veces jugaban

　　sobre el agua cuando había noches de luna.

　　Todos vivían muy tranquilos y contentos. Pero una tarde, mientras

　　dormían la siesta, un yacaré se despertó de golpe y levantó la cabeza

　　porque creía haber sentido ruido. Prestó oídos y lejos, muy lejos, oyó

　　efectivamente un ruido sordo y profundo. Entonces llamó al yacaré que

　　dormía a su lado.

　　-?Despiértate!- le dijo-. Hay peligro.

　　-?Qué cosa?- respondió el otro, alarmado.

　　-No sé-contestó el yacaré que se había despertado primero-. Siento un

　　ruido desconocido.

　　El segundo yacaré oyó el ruido a su vez, y en un momento despertaron

　　a los otros. Todos se asustaron y corrían de un lado para otro con la

　　cola levantada.

　　Y no era para menos su inquietud, porque el ruido crecía, crecía.

　　Pronto vieron como una nubecita de humo a lo lejos, y oyeron un ruido

　　de chas-chas en el río como si golpearan el agua muy lejos.

　　Los yacarés se miraban unos a otros: ?qué podía ser aquello?

　　Pero un yacaré viejo y sabio, el más sabio y viejo de todos, un viejo

　　yacaré a quien no quedaban sino dos dientes sanos en los costados de

　　la boca, y que había hecho una vez un viaje hasta el mar, dijo de

　　repente:

　　-?Yo sé lo que es! ?Es una ballena! ?Son grandes y echan agua blanca

　　por la nariz! El agua cae para atrás.

　　Al oír esto, los yacarés chiquitos comenzaron a gritar como locos de

　　miedo, zambullendo la cabeza. Y gritaban:

　　-?Es una ballena! ?Ahí viene la ballena!

　　Pero el viejo yacaré sacudió de la cola al yacarecito que tenía más

　　cerca.

　　-?No tengan miedo!- les gritó-. ?Yo sé lo que es la ballena! ?Ella tiene

　　miedo de nosotros! ?Siempre tiene miedo!

　　Con lo cual los yacarés chicos se tranquilizaron. Pero en seguida

　　volvieron a asustarse, porque el humo gris se cambió de repente en

　　humo negro, y todos sintieron bien fuerte ahora el chas-chas-chas en el

　　agua. Los yacarés, espantados, se hundieron en el río, dejando

　　solamente fuera los ojos y la punta de la nariz. Y así vieron pasar

　　delante de ellos aquella cosa inmensa, llena de humo y golpeando el

　　agua, que era un vapor de ruedas que navegaba por primera vez por

　　aquel río.

　　El vapor pasó, se alejó y desapareció. Los yacarés entonces fueron

　　saliendo del agua, muy enojados con el viejo yacaré, porque los había

　　enga?ado, diciéndoles que eso era una ballena.

　　-?Eso no es una ballena!- le gritaron en las orejas, porque era un poco

　　sordo-. ?Qué es eso que pasó?

　　El viejo yacaré les explicó entonces que era un vapor, lleno de fuego, y

　　que los yacarés se iban a morir todos si el buque seguía pasando.

　　Pero los yacarés se echaron a reír, porque creyeron que el viejo se

　　había vuelto loco. ?Por qué se iban a morir ellos si el vapor seguia

　　pasando? Estaba bien loco, el pobre yacaré viejo!

　　Y como tenían hambre se pusieron a buscar pescados.

　　Pero no había ni un pescado. No encontraron un solo pescado. Todos

　　se habían ido, asustados por el ruido del vapor. No había más

　　pescados.

　　-?No les decía yo?- dijo entonces el viejo yacaré-. Ya no tenemos nada

　　que comer. Todos los pescados se ha ido. Esperemos hasta ma?ana.

　　Puede ser que el vapor no vuelva más, y los pescados volverán cuando

　　no tengan más miedo.

　　Pero al día siguiente sintieron de nuevo el ruido en el agua, y vieron

　　pasar de nuevo al vapor, haciendo mucho ruido y largando tanto humo

　　que oscurecía el cielo.

　　-Bueno-dijeron entonces los yacarés-; el buque pasó ayer, pasó hoy, y

　　pasará ma?ana. Ya no habrá más pescados ni bichos que vengan a

　　tomar agua, y nos moriremos de hambre. Hagamos entonces un dique.

　　-Sí, un dique! Un dique!- gritaron todos, nadando a toda fuerza hacia la

　　orilla-. Hagamos un dique!

　　En seguida se pusieron a hacer el dique. Fueron todos al bosque y

　　echaron abajo más de diez mil árboles, sobre todo lapachos y

　　quebrachos, porque tienen la madera muy dura... Los cortaron con la

　　especie de serrucho que los yacarés tienen encima de la cola; los

　　empujaron hasta el agua, y los clavaron a todo lo ancho del río, a un

　　metro uno del otro. Ningún buque podía pasar por allí, ni grande ni

　　chico. Estaban seguros de que nadie vendría a espantar los pescados.

　　Y como estaban muy cansados, se acostaron a dormir en la playa.

　　Al otro día dormían todavía cuando oyeron el chaschas-chas del vapor.

　　Todos oyeron, pero ninguno se levantó ni abrió los ojos siquiera. ?Qué

　　les importaba el buque? Podía hacer todo el ruido que quisiera, por allí

　　no iba a pasar.

　　En efecto: el vapor estaba muy lejos todavía cuando se detuvo. Los

　　hombres que iban adentro miraron con anteojos aquella cosa

　　atravesada en el río y mandaron un bote a ver qué era aquello que les

　　impedía pasar. Entonces los yacarés se levantaron y fueron al dique, y

　　miraron por entre los palos, riéndose del chasco que se había llevado

　　el vapor.

　　El bote se acercó, vio el formidable dique que habían levantado los

　　yacarés y se volvió al vapor. Pero después volvió otra vez al dique, y

　　los hombres del bote gritaron:

　　-?Eh, yacarés!

　　-?Qué hay!- respondieron los yacarés, sacando la cabeza por entre los

　　troncos del dique.

　　-?Nos esta estorbando eso!- continuaron los hombres.

　　-?Ya lo sabemos!

　　-?No podemos pasar!

　　-?Es lo que queremos!

　　-?Saquen el dique!

　　-?No lo sacamos!

　　Los hombres del bote hablaron un rato en voz baja entre ellos y

　　gritaron después:

　　-?Yacarés!

　　-?Qué hay?- contestaron ellos.

　　-?No lo sacan?

　　-?No!

　　-?Hasta ma?ana, entonces!

　　-?Hasta cuando quieran!

　　Y el bote volvió al vapor, mientras los yacarés, locos de contentos,

　　daban tremendos colazos en el agua. Ningún vapor iba a pasar por allí

　　y siempre, siempre, habría pescados.

　　Pero al día siguiente volvió el vapor, y cuando los yacarés miraron el

　　buque, quedaron mudos de asombro: ya no era el mismo buque. Era

　　otro, un buque de color ratón, mucho más grande que el otro. ?Qué

　　nuevo vapor era ése? ?Ese también quería pasar? No iba a pasar, no.

　　?Ni ése, ni otro, ni ningún otro!

　　-?No, no va a pasar!- gritaron los yacarés, lanzándose al dique, cada

　　cual a su puesto entre los troncos.

　　El nuevo buque, como el otro, se detuvo lejos, y también como el otro

　　bajó un bote que se acercó al dique.

　　Dentro venían un oficial y ocho marineros. El oficial gritó:

　　-?Eh, yacarés!

　　-?Qué hay! - respondieron éstos.

　　-?No sacan el dique?

　　-No.

　　-?No?

　　-?No!

　　-Está bien- dijo el oficial-. Entonces lo vamos a echar a pique a

　　ca?onazos.

　　-?Echen!- contestaron los yacarés.

　　Y el bote regresó al buque.

　　Ahora bien, ese buque de color ratón era un buque de guerra, un

　　acorazado, con terribles ca?ones. El viejo yacaré sabio, que había ido

　　una vez hasta el mar, se acordó de repente y apenas tuvo tiempo de

　　gritar a los otros yacarés:

　　-?Escóndanse bajo el agua! ?Ligero! ?Es un buque de guerra! ?Cuidado!

　　?Escóndanse!

　　Los yacarés desaparecieron en un instante bajo el agua y nadaron

　　hacia la orilla, donde quedaron hundidos, con la nariz y los ojos

　　únicamente fuera del agua. En ese mismo momento, del buque salió

　　una gran nube blanca de humo, sonó un terrible estampido, y una

　　enorme bala de ca?ón cayó en pleno dique, justo en el medio. Dos o

　　tres troncos volaron hechos pedazos, y en seguida cayó otra bala, y

　　otra y otra más, y cada una hacía saltar por el aire en astillas un

　　pedazo de dique, hasta que no quedó nada del dique. Ni un tronco, ni

　　una astilla, ni una cáscara. Todo había sido deshecho a ca?onazos por

　　el acorazado. Y los yacarés, hundidos en el agua, con los ojos y la

　　nariz solamente afuera, vieron pasar el buque de guerra, silbando a

　　toda fuerza.

　　Entonces los yacarés salieron del agua y dijeron:

　　-Hagamos otro dique mucho más grande que el otro.

　　Y en esa misma tarde y esa noche misma hicieron otro dique, con

　　troncos inmensos. Después se acostaron a dormir, cansadísimos, y

　　estaban durmiendo todavía al día siguiente cuando el buque de guerra

　　llegó otra vez, y el bote se acercó al dique.

　　-?Eh, yacarés!- gritó el oficial.

　　-?Qué hay!- respondieron los yacarés.

　　-?Saquen ese otro dique!

　　-?No lo sacamos!

　　-?Lo vamos a deshacer a ca?onazos como al otro!

　　-?Deshagan... si pueden!

　　-?Y hablaban así con orgullo porque estaban seguros de que su nuevo

　　dique no podría ser deshecho ni por todos los ca?ones del mundo.

　　Pero un rato después el buque volvió a llenarse de humo, y con un

　　horrible estampido la bala reventó en el medio del dique, porque esta

　　vez habían tirado con granada. La granada reventó contra los troncos,

　　hizo saltar, despedazó, redujo a astillas las enormes vigas. La segunda

　　reventó al lado de la primera y otro pedazo de dique voló por el aire. Y

　　así fueron deshaciendo el dique. Y no quedó nada del dique; nada,

　　nada. El buque de guerra pasó entonces delante de los yacarés, y los

　　hombres les hacían burlas tapándose la boca.

　　-Bueno- dijeron entonces los yacarés, saliendo del agua-. Vamos a

　　morir todos, porque el buque va a pasar siempre y los pescados no

　　volverán.

　　Y estaban tristes, porque los yacarés chiquitos se quejaban de hambre.

　　El viejo yacaré dijo entonces:

　　-Todavía tenemos una esperanza de salvarnos. Vamos a ver al Surubí.

　　Yo hice el viaje con él cuando fui hasta el mar, y tiene un torpedo. El

　　vio un combate entre dos buques de guerra, y trajo hasta aquí un

　　torpedo que no reventó. Vamos a pedírselo, y aunque está muy

　　enojado con nosotros los yacarés, tiene buen corazón y no querrá que

　　muramos todos.

　　El hecho es que antes, muchos a?os antes, los yacarés se habían

　　comido a un sobrinito del Surubí, y éste no había querido tener más

　　relaciones con los yacarés. Pero a pesar de todo fueron corriendo a ver

　　al Surubí, que vivía en una gruta grandísima en la orilla del río Paraná,

　　y que dormía siempre al lado de su torpedo. Hay surubíes que tienen

　　hasta dos metros de largo y el due?o del torpedo era uno de éstos.

　　-?Eh, Surubí!- gritaron todos los yacarés desde la entrada de la gruta,

　　sin atreverse a entrar por aquel asunto del sobrinito.

　　-?Quién me llama?- contestó el Surubí.

　　-?Somos nosotros, los yacarés!

　　-?No tengo ni quiero tener relación con ustedes -respondió el Surubí, de

　　mal humor.

　　Entonces el viejo yacaré se adelantó un poco en la gruta y dijo:

　　-?Soy yo, Surubí! ?Soy tu amigo el yacaré que hizo contigo el viaje

　　hasta el mar!

　　Al oír esa voz conocida, el Surubí salió de la gruta.

　　-?Ah, no te había conocido!- le dijo cari?osamente a su viejo amigo-.

　　?Qué quieres?

　　-Venimos a pedirte el torpedo. Hay un buque de guerra que pasa por

　　nuestro río y espanta a los pescados. Es un buque de guerra, un

　　acorazado. Hicimos un dique, y lo echó a pique. Hicimos otro y lo echó

　　también a pique. Los pescados se han ido, y nos moriremos de

　　hambre. Danos el torpedo, y lo echaremos a pique a él.

　　El Surubí, al oír esto, pensó un largo rato, y después dijo:

　　-Está bien; les prestaré el torpedo, aunque me acuerdo siempre de lo

　　que hicieron con el hijo de mi hermano. ?Quién sabe hacer reventar el

　　torpedo?

　　Ninguno sabía, y todos callaron.

　　-Está bien-dijo el Surubí, con orgullo-, yo lo haré reventar. Yo sé hacer

　　eso.

　　Organizaron entonces el viaje. Los yacarés se ataron todos unos con

　　otros; de la cola de uno al cuello del otro; de la cola de éste al cuello de

　　aquél, formando así una larga cadena de yacarés que tenía más de

　　una cuadra. El inmenso Surubí empujó al torpedo hacia la corriente y

　　se colocó bajo él, sosteniéndolo sobre el lomo para que flotara. Y como

　　las lianas con que estaban atados los yacarés uno detrás de otro se

　　habían concluido, el Surubí se prendió con los dientes de la cola del

　　último yacaré, y así emprendieron la marcha. El Surubí sostenía el

　　torpedo, y los yacarés tiraban corriendo por la costa. Subían, bajaban,

　　saltaban por sobre las piedras, corriendo siempre y arrastrando al

　　torpedo, que levantaba olas como un buque por la velocidad de la

　　corrida. Pero a la ma?ana siguiente, bien temprano, llegaban al lugar

　　donde habían construido su último dique, y comenzaron en seguida

　　otro, pero mucho más fuerte que los anteriores, porque por consejo del

　　Surubí colocaron los troncos bien juntos, uno al lado del otro. Era un

　　dique realmente formidable.

　　Hacía apenas una hora que acababan de colocar el último tronco del

　　dique, cuando el buque de guerra apareció otra vez, y el bote con el

　　oficial y ocho marineros se acercó de nuevo al dique. Los yacarés se

　　treparon entonces por los troncos y asomaron la cabeza del otro lado.

　　-?Eh, yacarés!- gritó el oficial.

　　-?Qué hay!- respondieron los yacarés.

　　-?Otra vez el dique?

　　-?Sí, otra vez!

　　-?Saquen ese dique!

　　-?Nunca!

　　-?No lo sacan?

　　-?No!

　　-?Bueno; entonces, oigan- dijo el oficial-: Vamos a deshacer este dique,

　　y para que no quieran hacer otro los vamos a deshacer después a

　　ustedes, a ca?onazos. No va a quedar ni uno solo vivo-ni grandes, ni

　　chicos, ni gordos, ni flacos ni jóvenes, ni viejos, como ese viejísimo

　　yacaré que veo allí, y que no tiene sino dos dientes en los costados de

　　la boca.

　　El viejo y sabio yacaré, al ver que el oficial hablaba de él y se burlaba,

　　le dijo:

　　-Es cierto que no me quedan sino pocos dientes, y algunos rotos.

　　?Pero usted sabe qué van a comer ma?ana estos dientes?-a?adió,

　　abriendo su inmensa boca.

　　-?Qué van a comer, a ver?- respondieron los marineros.

　　-A ese oficialito- dijo el yacaré y se bajó rápidamente de su tronco.

　　Entretanto, el Surubí había colocado su torpedo bien en medio del

　　dique, ordenando a cuatro yacarés que lo agarraran con cuidado y lo

　　hundieran en el agua hasta que él les avisara. Así lo hicieron. En

　　seguida, los demás yacarés se hundieron a su vez cerca de la orilla,

　　dejando únicamente la nariz y los ojos fuera del agua. El Surubí se

　　hundió al lado de su torpedo.

　　De repente el buque de guerra se llenó de humo y lanzó el primer

　　ca?onazo contra el dique. La granada reventó justo en el centro del

　　dique, e hizo volar en mil pedazos diez o doce troncos.

　　Pero el Surubí estaba alerta y apenas quedó abierto el agujero en el

　　dique, gritó a los yacarés que estaban bajo el agua sujetando el

　　torpedo:

　　-Suelten el torpedo, ligero, suelten!

　　Los yacarés soltaron, y el torpedo vino a flor de agua.

　　En menos del tiempo que se necesita para contarlo, el Surubí colocó el

　　torpedo bien en el centro del boquete abierto, apuntando con un solo

　　ojo, y poniendo en movimiento el mecanismo del torpedo, lo lanzó

　　contra el buque.

　　?Ya era tiempo! En ese instante el acorazado lanzaba su segundo

　　ca?onazo y la granada iba a reventar entre los palos, haciendo saltar

　　en astillas otro pedazo del dique.

　　Pero el torpedo llegaba ya al buque, y los hombre que estaban en él lo

　　vieron: es decir, vieron el remolino que hace en el agua un torpedo.

　　Dieron todos un gran grito de miedo y quisieron mover el acorazado

　　para que el torpedo no lo tocara.

　　Pero era tarde; el torpedo llegó, chocó con el inmenso buque bien en el

　　centro, y reventó.

　　No es posible darse cuenta del terrible ruido con que reventó el

　　torpedo. Reventó, y partió el buque en quince mil pedazos; lanzó por el

　　aire, a cuadras y cuadras de distancia, chimeneas, máquinas, ca?ones,

　　lanchas, todo.

　　Los yacarés dieron un grito de triunfo y corrieron como locos al dique.

　　Desde allí vieron pasar por el agujero abierto por la granada a los

　　hombres muertos, heridos y algunos vivos que la corriente del río

　　arrastraba.

　　Se treparon amontonados en los dos troncos que quedaban a ambos

　　lados del boquete y cuando los hombres pasaban por allí, se burlaban

　　tapándose la boca con las patas.

　　No quisieron comer a ningún hombre, aunque bien lo merecían. Sólo

　　cuando pasó uno que tenía galones de oro en el traje y que estaba

　　vivo, el viejo yacaré se lanzó de un salto al agua, y ?tac! en dos golpes

　　de boca se lo comió.

　　-?Quién es ése?- preguntó un yacarecito ignorante.

　　-Es el oficial- le respondió el Surubí-. Mi viejo amigo le había prometido

　　que lo iba a comer, y se lo ha comido.

　　Los yacarés sacaron el resto del dique, que para nada servía ya,

　　puesto que ningún buque volvería a pasar por allí. El Surubí, que se

　　había enamorado del cinturón y los cordones del oficial, pidió que se

　　los regalaran, y tuvo que sacárselos de entre los dientes al viejo

　　yacaré, pues habían quedado enredados allí. El Surubí se puso el

　　cinturón, abrochándolo por bajo las aletas, y del extremo de sus

　　grandes bigotes prendió los cordones de la espada. Como la piel del

　　Surubí es muy bonita, y las manchas oscuras que tiene se parecen a

　　las de una víbora, el Surubí nado una hora pasando y repasando ante

　　los yacarés, que lo admiraban con la boca abierta.

　　Los yacarés lo acompa?aron luego hasta su gruta, y le dieron las

　　gracias infinidad de veces. Volvieron después a su paraje. Los

　　pescados volvieron también, los yacarés vivieron y viven todavía muy

　　felices, porque se han acostumbrado al fin a ver pasar vapores y

　　buques que llevan naranjas.

　　Pero no quieren saber nada de buques de guerra.

　　LA GAMA CIEGA

　　Había una vez un venado - una gama-, que tuvo dos hijos mellizos,

　　cosa rara entre los venados. Un gato montés se comió a uno de ellos, y

　　quedó sólo la hembra. Las otras gamas, que la querían mucho, le

　　hacían siempre cosquillas en los costados.

　　Su madre le hacía repetir todas las ma?anas, al rayar el día, la oración

　　de los venados. Y dice así:

　　I

　　Hay que oler bien primero las hojas antes de comerlas, porque algunas

　　son venenosas.

　　II

　　Hay que mirar bien el río y quedarse quieta antes de bajar a bebe